第72章（3 / 3）
他们被困在这个诡异、怪物环伺的空间里。两方势力眼中最要紧的目标人物已经逃离，而他们，在这段敌人离去的空隙里，分到了片刻喘息。
前方只有完全未知的黑暗。
莱昂站在原地。深灰色的短发几缕垂落在额前，挡住了视线。
他握着法杖的手收得很紧，木身快要嵌进掌纹里。塞拉斯的脸在他脑子里翻来覆去——指点魔法阵细节时的耐心，询问蓓斯妮小组近况时那副不经意的关切，以及最后那抬手指向她、随后平静消失于血肉背景中的侧脸。
卧底。再临会的人。从头到尾都是。
而他，莱昂·阿什克罗夫特，竟然还在对方有意无意的指令下，多留意了几次她们的动向，把quot;她们配合不错quot;quot;幻术课有些吃力quot;这类观察，当作日常汇报的一部分说了出去。
他以为那只是导师对学生的寻常关心。
还有巴纳尔。佝偻、沙哑、总缩在保管室阴暗角落的老头。
莱昂去找他打听她们时，老头浑浊的独眼里闪过一瞬的什么，和更深的灰暗，警告他别多问。末了还是压低声音，用含混的措辞提了蓓斯妮所在的实验室。
然后，今晚，老头变成了血泊里的一具尸体。
那血的颜色，和此刻浸透他靴底的粘稠污物一模一样。
被蒙在鼓里的耻辱，什么都没察觉的自责，对那老头无声死去的沉重——三根烧红的东西，一下一下凿进胃底。
愤怒反倒成了唯一能攥稳的，滚烫，烧得嗓子发干。
他猛地抬起头。目光脱离那些血污和残骸，脱离周围疲惫茫然的师生。
视线穿过大厅中尚未散尽的法术余烬和雾气，投向再临会与猎秽团先后消失的、通往森林方向的甬道。
她们，朝那边去了。
脚步动了。靴子踩上黏腻的血肉地面，步伐有些僵，随即越来越快，越来越稳，带着一股不撞到出口不回头的劲。
他没有对任何人解释，只是握着法杖，径直朝那片黑暗走去。 ↑返回顶部↑
前方只有完全未知的黑暗。
莱昂站在原地。深灰色的短发几缕垂落在额前，挡住了视线。
他握着法杖的手收得很紧，木身快要嵌进掌纹里。塞拉斯的脸在他脑子里翻来覆去——指点魔法阵细节时的耐心，询问蓓斯妮小组近况时那副不经意的关切，以及最后那抬手指向她、随后平静消失于血肉背景中的侧脸。
卧底。再临会的人。从头到尾都是。
而他，莱昂·阿什克罗夫特，竟然还在对方有意无意的指令下，多留意了几次她们的动向，把quot;她们配合不错quot;quot;幻术课有些吃力quot;这类观察，当作日常汇报的一部分说了出去。
他以为那只是导师对学生的寻常关心。
还有巴纳尔。佝偻、沙哑、总缩在保管室阴暗角落的老头。
莱昂去找他打听她们时，老头浑浊的独眼里闪过一瞬的什么，和更深的灰暗，警告他别多问。末了还是压低声音，用含混的措辞提了蓓斯妮所在的实验室。
然后，今晚，老头变成了血泊里的一具尸体。
那血的颜色，和此刻浸透他靴底的粘稠污物一模一样。
被蒙在鼓里的耻辱，什么都没察觉的自责，对那老头无声死去的沉重——三根烧红的东西，一下一下凿进胃底。
愤怒反倒成了唯一能攥稳的，滚烫，烧得嗓子发干。
他猛地抬起头。目光脱离那些血污和残骸，脱离周围疲惫茫然的师生。
视线穿过大厅中尚未散尽的法术余烬和雾气，投向再临会与猎秽团先后消失的、通往森林方向的甬道。
她们，朝那边去了。
脚步动了。靴子踩上黏腻的血肉地面，步伐有些僵，随即越来越快，越来越稳，带着一股不撞到出口不回头的劲。
他没有对任何人解释，只是握着法杖，径直朝那片黑暗走去。 ↑返回顶部↑